Category: музыка

Category was added automatically. Read all entries about "музыка".

Человек с невидимыми руками

Я заметил этого человека пару месяцев назад. Лохматый, кудрявый парень, хорошим, высоким голосом пел на улицах Симферополя.
У этого человека не было обеих рук.
Но от него исходил какой-то настолько гармоничный свет, что я понял что это не инвалид - он просто родился таким и именно таким, каков есть, прекрасен.
Мы встретились с ним глазами и кивнули друг другу.
Сегодня я снова шел по перекрестку и опять услышал знакомый голос.
Парень прервал песню и подошел ко мне.
- Не уходи, мне кажется ты хороший человек.
Я улыбнулся, я знал, что мы познакомимься - инопланетяне чувствуют друг друга.
Сел на скамеечку и подождал пока уличный певец допоет.
После того как Мустафа, а парня звали так, закончил свой концерт, мы пошли с ним в близ лежащую пивную.
Я пил кофе, а он сидр.
- Мне кажется, я тебя знаю очень давно.
- И я тебя.
Так и поговорили.
Оказалось, что Мустафа, крымский татарин по крови, действительно, как он говорит, родился с "невидимыми руками" и одной ногой, что и вовсе не было заметно, настолько ловко он освоил протез.
- Ты похож на Иншакова. Знаешь его? А я знаю, я ведь тоже снимался в кино...
Ну чем я могу быть похож на такого человека. Может быть только прической и разве что пластикой, выработаной годами восточных единоборств. Человеком и каскадером Иншаковым я восхищен, может быть мой новый друг это просто почувствовал?
Мустафа оказался не только певцом, но и известным в Крыму художником. Женат и счастлив.
- Мне отец сказал - либо ты ляжешь под этот мир, либо он ляжет под тебя. Я боец.
- Мне кажется, тебе вполне можно поставить локтевой удар.
- Я локтем разбиваю семь черепиц, Брюс Ли мой кумир. Максим, запиши мой телефон.
С почти волшебной легкостью, Мустафа вытащил левой, невидимой рукой из кармана джинс небольшой мобильник и стал листать невидимой правой телефонную книгу, в поисках своего номера...

Ну что ж, своих людей всегда, в любом уголке земли, найдешь.
Надо только не бояться смотреть в глаза.

Ура-а-а!!!

Голос, ко мне вернулся голос! Не нарадуюсь уже второй месяц!
Я думал все, отговорила роща золотая. А все курево. Нет, систематически курить бросил очень давно, но баловался иногда одной-двумя сигаретками когда выпью, а пью я очень редко, следовательно не более трех-четырех сигарет даже не в неделю, а в месяц.
Но и этого, выходит, хватало, чтобы голос оставался плоским.
А однажды я проепал туеву хучу денег и сказал себе - не буду переживать. Совсем. Зато больше ни одной сигареты в рот не возьму. Это плата, за то.
Оказалось что я купил себе свой голос обратно. Не такой как в молодости, но теперь, блин, в это можно таки поверить.
Тогда мой учитель вокала, певший когда- то в Большом, хотел писать в Одесскую консерваторию, дескать, слуха у парня нет, но вы послушайте, чего он может.
Так что голос у меня был такой что писец, что тут скромничать.
И тут, он вернулся!
Летаю!

...

Меня жизнь создала сенсором.
Каждый день, просыпаясь и за чашкой утреннего чая, я пробую день на вкус, пытаясь уловить его оттенки. Кожа, с утра, нежна и чувствительна как у младенца, я чувствую вибрации этого дня.
Никогда не угадаешь, что принесет тебе новый день.
Но настроится на его волну - можно.
Поэтому в первые часы после пробуждения, избегаю музыки и чтения писем.
Мне очень нужна эта тишина.
Пусть будет только свежий чай, распускающийся как горячий цветок в середине твоего тела. И только мягко отдаются глотки в тишине.
Мне очень нужны эти пять-десять минут каждый день.
Где на свете только я и он.
Может быть благодаря только этим минутам, порой не видя очевидного, бывает чувствую невидимое.

Передать соль

Если проанализировать биографии великих людей, жизнь которых была скорее миссией, чем жизнью человеческой, ясно видишь, что по выполнении ее, человек сбивается с пути, удача отворачивается от него и его ждет скорый и часто бесславный конец. И хорошо если не мучительный.
Наполеон, располневший, пресытывшийся, видимо сам поверивший в свою божественность, кончающий свои дни терзаемый ничтожным чиновничком, не отдающий ему письма, если на них стояло "Императору Наполеону", а не "генералу".
Жанна Д арк, фанатично верившая в свою звезду и наверное так и не понявшая, как такое могло случится, что вчерашние братья по оружию, ее любимый король, зачем-то предали ее огню.
Генерал Скобелев, олицетворение бесстрашия и удачи, умирающий на лежаной бродягами кровати, в стыдном месте.
Мог ли Высоцкий, дожив до девяностых, лабать в казино?
И несть числа им.
Что-то вело их по жизни, шептало, светило невидимым другим светом, звало и они шли за ним.
И мне кажется, оно не обмануло их, не предало, просто этот квест был закончен. Игра подошла к концу, запищала музыка, золотистые искры по экрану и закрывай ноутбук.
Бонусы, за которые бился столько времени и которые добыл - где они? Можешь долго смотреть на гладкую крышку прибора, переверни его, может быть они там? Я же Император Вселенной, великий истребитель танков, тролль восьмидесятого уровня...
Но на самом деле, значит просто пора мыть посуду, лежащую еще со вчера и идти за хлебом к обеду. И радуйся, если очередь у кассы не велика.
А потом...
Потом можно попробовать начать новую игру.

Паганини не был первым скрипачем искусство игры которого приписывали помощи потусторонних сил.
Первым получил такую славу Антонио Вивальди.
Но кто знает его, как скрипача? А "Времена года" его вязнут в ушах уже три столетия спустя.
Он нашел себя нового, в этом. Хватило сил и времени.
Марис Лиепа был выдающимся танцовщиком, но кто знает, каким он мог стать педагогом, но он не успел.
Каким был Леонардо Да Винчи в молодости? Говорят, был нечеловеческой красоты юноша, а мы знаем его только как древнего старика...

Но это великие, мы-же просто передаем соль. А кто знает, недосолил бы Антонио Вивальди обед, и не написал бы свои "Времена". Написал бы что-то другое, но вот их, прекрасных, нет. Это была чья-то миссия и не важно велика ли она сама по себе или пустячна, нам ли судить? Главное выполнить ее, даже не зная о ней, безупречно.
Дмитрий Воденников сказал что после одной беседы, он стал лучше спать.
Улыбнется уставшая Доктор Лиза, лишний раз, веселой шутке. Перестанет хныкать трехлетний карапуз, которому показал сегодня язык, в очереди у кассы. Выслушал старика, которому очень важно тебе рассказать, ведь он скоро уйдет и некому ему все это оставить, хотя бы в виде чужих, но все таки близких образов в твоей голове, пусть переданных сбивчиво и косноязычно, но ведь это целая уходящая жизнь и другой у него не будет. Выбросил острый осколок стекла, блеснувший в пляжном песке...
Может быть есть у нас миссия, кому-то нужна еще наша соль, а может быть мы все уже передали.
Нам легче. Наполеон перестал замечать вкус жизни, утратив корону и растеряв своих близких. Невыдержало сердце у Мариса, когда его перестали пускать в его любимый Большой. Скобелев, мог ли стать штатским, "шпаком"?
А хлопни Лиепу друг детства по плечу, никому не известный кроме него, скажи: "Марис, да не бери к сердцу, просто низкие, ничтожные люди..." - рассмеялись бы и прожил бы он еще год.
Даже улыбка, подаренная вовремя, искренняя, безупречная улыбка, может войти в историю, лечь маленьким, необходимым пазлом в чью-то картину жизни. Ключик, маленькая загогулина из железки, потерял и не заметишь сразу, а какие двери открывает.
Не поймай меня за голову, моя бабушка Катя, когда я летел, маленький, кубарем с бетонной лестницы, не было бы ни полуночного текста этого, ни книжек моих, а ведь и они кому-то нужны. Сидел бы уже сорок лет, пузыри пускал...
Большая твоя миссия и тысячи совсем маленьких. А какая из них из всех будет главной, так и останется неизвестным в этой жизни.

... Александр Грин, ломая голову в кафе Симферополя над прекрасным именем для своей героини, вдруг услышал у берущего стакан томатного сока посетителя - "А соль?"

Гиви

Когда я останавливаюсь в Москве у Мишки Хуранова и Иры Юткиной, их младший сын Гриша, маленький пацанчик с совершенно дзеновскими глазами, зовет меня "Гиви".
Путает меня с солистом группы "Мгзавреби" с которой работает Евгений Гришковец, а с ним работают Ира и Миша. Ирина его продюсер, а Мишка просто так и музыкант Гиви тоже иногда останавливается у них. И вот Гриша отчего то решил что я это он. Ему говорят: "Это не Гиви, а Макс" но Гришка все равно тыкает в меня палец и говорит: "Гиви!"
Никто кроме, этого сходства не замечает, но у Гриши, как я уже сказал, глаза цвета Дзен, ему видней.
Мне приятно и Гиви, надеюсь, тоже.

Недосып

...потому что как только я просыпаюсь, все равно во сколько, в шесть ли, в семь, я уже не сплю дальше.

Жалко спать. Столько музыки которую хочется услышать, столько настроений пережить, столько интересных дел и пустяков.
Чтоб я так жил, двадцать лет назад.
Сколько времени, тупо проспано.

Гнутся шведы!

"Принесли письмо из Международного Красного Креста. Еду разговаривать по "поводу досадного недоразумения". МКК "уверен", что я понимаю, что они оставляют за собой право сообщить о своей реакции в СМИ и других открытых источниках". Я понимаю
Елизавета Глинка.

Зажрались.

Позор

Исполнительный директор фонда «Справедливая помощь» Елизавета Глинка, также известная как Доктор Лиза, сообщила, что Международный комитет Красного Креста отказался сотрудничать с ней в предоставлении помощи украинским детям. По её словам, основанием для этого в МККК назвали то, что комитету не нравится политика президента России.

«Когда организовывалась первая поездка с гуманитарным грузом, я везла груз обеим сторонам конфликта. Там была противостолбнячная и другие сыворотки. Я попросила гарантии Красного Креста, то есть письма, не гарантии – письма о том, что везу. Мне отказали здесь, в московском офисе. Я говорю: «Почему?» А он говорит: «А нам не нравится политика вашего президента», – сообщила Глинка в интервью «Коммерсант FM».

«Он мне так сказал буквально, у меня живой свидетель даже есть. Я говорю: «Послушайте, а при чём тут политика вообще, если мы говорим сейчас о том, что нет кровоостанавливающих, нет препаратов от столбняка и нет препаратов, чтобы... Там же взрывы, понимаете, что творится, я в Киев полетела, и вы отказываете?». Он сказал, что «нет, здесь другие формы». А это в Москве, представитель Красного Креста в Москве – его зовут Паскаль».

На земле и в небе

Бывают такие дни, когда все удается. Когда дела делаются сами собой и желания исполняются и кажется кто-то большой и светящийся золотистым, улыбается и тихо спрашивает тебя - "хочешь чего нибудь еще?"
Да, хочу. Хочу этот вечер, весь, эти пахнущие свежим дождем листья, над головой и под ногами, эти ярко красные сполохи пополам с желтыми на деревьях, на голубом асфальте или небе, да какая разница. Не то идешь, не то летишь.
И все удается и все - легко. И тела не чувствуешь, так, пушинка по ветру.
... я вышел из спортзала когда уже стемнело. И дело было даже не в том, что я снова обскакал в физо молодых, двадцатилетних пацанов, это было приятно, но и фиг с ним.
Просто было пульсирующе счастливо. И странно, в этот вечер каждый человек на которого я смотрел становился счастлив. Честное слово! Мой товарищ по тренировкам, турок Аркан, разулыбался, распрыгался прямо на улице и начал размахивать кулаками - "Макс, а как это движение называется? А? Ы? Когда вот так, прямо кулак - что это означает?" Рядом стояла девушка-полицейский, она покупала пирожок в закусочной.
Я посмотрел на нее, улыбнулся и... она стала счастлива! Вот не вру! Разулыбалась...
"Аркан, спроси у девушки этой, что означает такой удар. Девушка, будьте добры, скажите ему"
Полицейская улыбнулась - "Если попадешь - два года тюрьмы." - "Аха-ха! Макс, почему мне так хорошо?"
И светился ночной город, не вывесками, набраным за лето теплом. Подмигивали зеленым и желтым и красным - ночные светофоры. Улыбались люди. Улыбались лужи на асфальте.
И я - улыбался.
Жизнь как пульс в горячем живом комочке, прямо тут, ближе некуда, вот здесь за дышащей грудиной. Как тихая музыка разлитая вокруг.
Как немыслимо быстрое дрожание-движение туда-сюда - огней ночного города и звезд в небе, расплывающееся в золотые круги и ровное пламя.
Это жизнь. Это любовь. И это - везде.
Услышь. Увидь. И ты ощутишь...