(no subject)

Я люблю тебя, мое тело,
Так тихо выросло,
Так поспело смело.
Ты вожделело,
Тебя вожделели,
Микробы и женщины
Прыщи и геи.
Теперь ты зависло
Как на излете,
В верхней точке
Перед падением.
К тебе, как к сыну
Как к дочери,
Другу последнему,
Обращась к замершему
Перед старением:
Я люблю тебя
Грешное, чистое
Тело.
Мое,
Со слизью,
Со взглядом,
С болью
И наслаждением.
Давай же прощаться
Заранее,
Вдруг нам не хватит
Времени.

Спасибо тебе,
За сладость на языке,
Дрожь в членах,
И члене,
За верность
И нежность
Прикосновения,
За то что кажется
Любило и ты меня.
Расстанемся тихо,
Друг друга простив,
Не прося.
Пусть будет легок
Твой переход
В прах, в гниль и пыль,
В молоко и мед.

Волшебные помидоры

Папа, своим красивым, почти готическим почерком, написал мне целый лист чего надо купить, где и по какой цене.
Набрал через час два огромных пакета, жара под сорок, прусь мимо стихийного рыночка - от, блин, надо еще кило помидоров взять...
Подхожу к бабушкам, они меня начинают хватать за сумки, руки и каждая тянуть к себе.
И вдруг слышу:
- Ой, сыночку, иди краще до мене, у мени помидоры сладки, гарны, дивись яки....
Ну и конечно, я заслушавшись этой сказки, пошел к этой белоснежной бабуле.
- Трохи дороги, за те яки червлены...
Да какое "дороги", о чем речь?
Сразу моей юностью пахнуло и показалось что вот сейчас подниму глаза от этих и вправду прекрасных помидор, а вокруг - девяносто седьмой год. Та же жара, то же солнце и Крым и помидоры те же и я молодой и веселый, сейчас дойду до дома, а там мама в огороде возится...
Купил кило помидор и немного юности.
Разве это не стоит, лишних двадцати рублей?

Человек с невидимыми руками

Я заметил этого человека пару месяцев назад. Лохматый, кудрявый парень, хорошим, высоким голосом пел на улицах Симферополя.
У этого человека не было обеих рук.
Но от него исходил какой-то настолько гармоничный свет, что я понял что это не инвалид - он просто родился таким и именно таким, каков есть, прекрасен.
Мы встретились с ним глазами и кивнули друг другу.
Сегодня я снова шел по перекрестку и опять услышал знакомый голос.
Парень прервал песню и подошел ко мне.
- Не уходи, мне кажется ты хороший человек.
Я улыбнулся, я знал, что мы познакомимься - инопланетяне чувствуют друг друга.
Сел на скамеечку и подождал пока уличный певец допоет.
После того как Мустафа, а парня звали так, закончил свой концерт, мы пошли с ним в близ лежащую пивную.
Я пил кофе, а он сидр.
- Мне кажется, я тебя знаю очень давно.
- И я тебя.
Так и поговорили.
Оказалось, что Мустафа, крымский татарин по крови, действительно, как он говорит, родился с "невидимыми руками" и одной ногой, что и вовсе не было заметно, настолько ловко он освоил протез.
- Ты похож на Иншакова. Знаешь его? А я знаю, я ведь тоже снимался в кино...
Ну чем я могу быть похож на такого человека. Может быть только прической и разве что пластикой, выработаной годами восточных единоборств. Человеком и каскадером Иншаковым я восхищен, может быть мой новый друг это просто почувствовал?
Мустафа оказался не только певцом, но и известным в Крыму художником. Женат и счастлив.
- Мне отец сказал - либо ты ляжешь под этот мир, либо он ляжет под тебя. Я боец.
- Мне кажется, тебе вполне можно поставить локтевой удар.
- Я локтем разбиваю семь черепиц, Брюс Ли мой кумир. Максим, запиши мой телефон.
С почти волшебной легкостью, Мустафа вытащил левой, невидимой рукой из кармана джинс небольшой мобильник и стал листать невидимой правой телефонную книгу, в поисках своего номера...

Ну что ж, своих людей всегда, в любом уголке земли, найдешь.
Надо только не бояться смотреть в глаза.

...

Иногда ночью, я вижу в проеме дверей спящего в своей кровати отца и у меня начинается странная паранойя.
Старый человек выглядит очень беззащитным, когда спит. Если вы злитесь на своих пожилых родителей и позволяете себе (что, к сожалению, неизбежно) повышать на них голос, могу дать вам хороший совет - почаще смотрите на них спящих.
Потому что каждый раз, в лунном свете, мне кажется что отец не дышит.
Я на цыпочках подхожу к кровати и долго прислушиваюсь.
В эти секунды в моей голове проносятся все несправедливости и несдержанности, которые я допускал по отношению к нему сегодня и за всю жизнь.
И это, правда, страшные секунды.
Потом я вижу как тихо двигается одеяло от дыхания отца или слышу легкий, почти не слышный шорох его вдоха и выдоха.
И каждый раз мне хочется тут же сесть на пол перед кроватью, смеяться и плакать от радости.
Папа просто крепко спит. Он проснется и снова начнет ворчать. Уже этим утром.
Спасибо, спасибо что ты со мной!
Ты не оставил меня в эту ночь, в этом лунном свете, в скором утре, в этом прекрасном мире, где есть солнце и есть ты, а смерти нет.

...

Еду в маршрутке. За рулем веселый, здоровеный татарин лет пятидесяти, до смешного похожий на джина из волшебной лампы. В автобус заходит красивая девушка, яблоневый сад просто - ноги как долгие, стройные стволы, грудь как налитый плод, волосы - густая крона.
- Я доеду до Куйбышевского?
Татарин взмахивает руками над рулем:
- Куда скажете, туда и поеду, люди, выходите, я больше не работаю здесь, я ее раб!

Каникулы Бонифация

Соседские дети это что-то. Во- первых их здесь много. Крым плодится как крольчатник.
Местные, молочно-яблочные девки с удовольствием рожают крепких, розовых малышей, те подрастают и начинают шкодить.
По нашему поселку прошел слух, что на одной из улиц поселился не то Джеки Чан, не то индеец. Недавно слышал как соседский, шестилетний карапуз, мной хвастался перед малышней.
Теперь в доме не умолкает звонок. Выхожу за ворота - никого.
Однако высокая трава на другой стороне улицы, подозрительно шевелиться против ветра.
Сидят. Затаились. Смотрят.
Грожу траве кулаком. Трава испугано замирает. Захожу обратно.
И через пол-часа снова - "Динь-динь!"
Новая партия зрителей пришла.
Папа ругается, а мне смешно. Можно, конечно, кинуть в кусты горсть конфет. Было бы времени побольше, так бы и сделал.
Но дети они же как собачки - только прикорми, покоя не будет совсем. Будут потом бежать за мной вдоль улицы, с криками - "Джеки Чан, дай конфетку!", дергать меня сзади за волосы и задавать глупые вопросы. Вопросов будет много, а я один.
Так что, делаю вид что очень сердит и показываю им кулак.
Дистанция нужна. Все как когда я работал вышибалой в дискотеках - и смешно и кулаком грозить надо.

45

Иду куда хочу и выбираю сам.
Что еще нужно человеку для счастья, если он я.
Unbenannt