?

Log in

No account? Create an account
51143_original
Дневник начинался просто как дневник, а превратился в книжки издательства АСТ.
Купить можно тут: http://www.labirint.ru/books/473201/
Или тут: http://www.ozon.ru/context/detail/id/28788382/

А так же в любом крупном книжном магазине Москвы и Санкт-Петербурга.
Например магазин "Москва" на Тверской или "Буквоед".

А это любимые мной тексты которые однажды написались сами собой:
"Как это делалось в Германии" - этот очерк относится он к тому периоду моей жизни, когда я возглавлял охрану дискотеки в одном из городов на Юге Германии.
"Чай в полпервого" - лучший рассказ, о том как меня отшила одна девушка.
" Слесарь Иванов и его любовь" - почему я до сих пор не женат.
"Звон невидимых колокольчиков." - а это мой любимый тег. Там все хорошо.
Персональный глобус - счетчик, показывает на глобусе из каких стран и городов посетители моего блога в текущий момент и сколько посетителей всего.



Яндекс.Метрика





Мы с Борей в одном ритме дышим и решили в этот раз выступить вместе, тандемом.
Правда он заслуженный артист России Борис Рывкин, а я бывший вышибала.
Ну что ж, тоже очень неплохо.

28058677_1883934165010178_5335996818162300158_n

...

Ж-ж-жестокую вещь скажу.

Если мужчину бросила женщина и тем самым сломала ему жизнь, он сьехал с колеи, забухал, провалился в депрессию, стал страдать так что все брови вылезли - правильно она его бросила.

Значит нет у мужчины чувства собственного пути. Беспутный, дядька. А зачем женщине такой, тащить его на себе по пути своему?
Отношения это путь двоих по общей дороге.
Если кто-то хочет сойти, это может быть печально, конечно, но что ты в подол вцепился - дай мне, не то я умру, останься любой ценой...
Дорога-то вот она, под ногами. Вздохнув, пожелай доброго пути и иди дальше.
И если ты нормальный мужик и дорога у тебя пусть не в бриллиантах, но своя и шагаешь по ней упорно, желающих разделить с тобой путь, всегда будет хоть отбавляй.
Близкий человек это спутник, прежде всего, а не приятный компаньен для вечного привала.
Иногда пути расходятся, что поделать, бывает.
Но если женщина не захотела без конца и без цели валяться с тобой на обочине и ушла, ищи не ее, найди свой путь.
Женщины будут искать тебя сами.

...

Смерть можно сфотографировать. На черно-белой, призрачной фото рентгена, вот этот кусочек, его раньше не было, это и есть она.
Смерть можно увидеть - вот этот человек, с перекошеным или холодным лицом, несет ее в руке.
Ее можно и почувствовать, когда холодными вечерами, старый человек ложится в одинокую постель и гасит свет, оставаясь один на один со своей старостью и печалью.
Не дай бог такого никому. Сфотографировали? - пусть будет замечена вовремя, пока ее можно удалить из тела.
Пусть окажется это фото ложным, просто похожа эта припухлость на смерть, но это, в этот раз, не она.
Когда смерть воплощается в человека, можно отбиться от нее, набить ей оскаленую морду, вышибить ее из руки, чтобы молила о пощаде.
На крайний случай, если она не грозит никому кроме тебя самого - убежать.
Не догонит. В этот раз. Может быть.
Если ты упорен, она скажет: хорошо, я подожду, только не думай, что ты от меня отделался.
Я приду к тебе в старости. А от нее ты не убежишь, раз набил мне морду и излечился от меня, когда-то.
Буду дышать тебе в затылок, зимними вечерами. Даже если будет весна, у стариков всегда на душе декабрь.
Ты будешь метаться и мучить своих близких, звонить и не давать покоя далеким, потому что каждую минуту на едине с тобой, я буду шептать тебе на ухо мерзкие слова.
А в ночной темноте, просто встану прямо перед тобой, буду молча смотреть на тебя и улыбаться своей мертвой улыбкой.
Ку-ку.
Я здесь.
Я скоро.
И никто тебя не вырвет из моих холодных лап, не любимый, не друг, не сын и не врач.

Сегодня родилась надежда, что смерть будет прогнана и уже не вернется.
Смерти нас не победить, потому что она не навсегда. Ее нужно только перейти.
Смерть можно пережить.
И оказаться там, где свет, где тепло и любовь. Где все наши потеряные близкие, где можно договорить, то что не досказал и услышать, то что нераслышал или, увы, недослушал, когда-то. Где можно обнять любимых и быть ими обнятым. И не разжимать уже рук никогда.
Где скажут - "Здесь смерти нет"
И еще - "Теперь у тебя много времени. Столько, сколько хочешь"
Это не вера. Это надежда, что все это так.
С Рождеством!

День победы :)

Зал был полон.
Фото с творческого вечера. Автор - один из лучших фотографов-портретистов Москвы "Намо" ( он же Денис)
Под прицел его камеры попали легендарный Александр Хван, создатель фильмов "Дюба-Дюба", "Питер ФМ" и "Дети Арбата", заслуженый артист России Борис Рывкин и музыкант-виртуоз Анатолий Мочаленко, моя названая мамка Топся, розововолсая Викец, танцовщица стриптиза с мировым именем Катя "Ангел" ( ищите и найдете) и многие другие.
htmlimage (11)
htmlimage (5)
htmlimage (4)
htmlimage (8)
htmlimage (12)
htmlimage (7)
htmlimage (9)
htmlimage (4)
htmlimage (1)
Сегодня!
"Творческий вечер Макса Цхая"
Адрес: Клуб "Шагал"
Москва, ул. Сергия Радонежского, 5/2, стр. 1
Метро Площадь Ильича, Римская, Марксистская
Телефон+7 495 678‑84-03
До встречи, буду рад вас видеть.
Среди гостей, подтвердивших свое участие: поэт Дмитрий Воденников, актер театра и кино Георгий Пицхелаури, генеральный продюсер продюсерского центра "ИВАН" Александр Бондарев, создатель фильмов "Дюба-Дюба" и "Питер ФМ" Александр Хван.
2fons.ru-26413
На моем творческом вечере 25 ноября, в паузах, когда я буду отдыхать, перед вами будут выступать мои друзья, заслуженый артист России Борис Рывкин и группа "Стена".

Иду на Москву.

25 ноября, всего за тысячу рублей, можно увидеть и даже пообщаться со мной в московском арт-клубе "Шагал". Количество мест ограничено, шесть столов уже забронированы.
23316664_1546505288775477_651898536979492175_n
Я люблю тебя, мое тело,
Так тихо выросло,
Так поспело смело.
Ты вожделело,
Тебя вожделели,
Микробы и женщины
Прыщи и геи.
Теперь ты зависло
Как на излете,
В верхней точке
Перед падением.
К тебе, как к сыну
Как к дочери,
Другу последнему,
Обращась к замершему
Перед старением:
Я люблю тебя
Грешное, чистое
Тело.
Мое,
Со слизью,
Со взглядом,
С болью
И наслаждением.
Давай же прощаться
Заранее,
Вдруг нам не хватит
Времени.

Спасибо тебе,
За сладость на языке,
Дрожь в членах,
И члене,
За верность
И нежность
Прикосновения,
За то что кажется
Любило и ты меня.
Расстанемся тихо,
Друг друга простив,
Не прося.
Пусть будет легок
Твой переход
В прах, в гниль и пыль,
В молоко и мед.
Давно уже переехал на постоянное местожительство в Крым. Открывал Крымский Бук-фест. Кому интересно - смотрите кусочек интервью со мной с 10 м. 35 сек.
Остальное будет в печати.
ЛИК / Телерадиокомпания "Крым"

Волшебные помидоры

Папа, своим красивым, почти готическим почерком, написал мне целый лист чего надо купить, где и по какой цене.
Набрал через час два огромных пакета, жара под сорок, прусь мимо стихийного рыночка - от, блин, надо еще кило помидоров взять...
Подхожу к бабушкам, они меня начинают хватать за сумки, руки и каждая тянуть к себе.
И вдруг слышу:
- Ой, сыночку, иди краще до мене, у мени помидоры сладки, гарны, дивись яки....
Ну и конечно, я заслушавшись этой сказки, пошел к этой белоснежной бабуле.
- Трохи дороги, за те яки червлены...
Да какое "дороги", о чем речь?
Сразу моей юностью пахнуло и показалось что вот сейчас подниму глаза от этих и вправду прекрасных помидор, а вокруг - девяносто седьмой год. Та же жара, то же солнце и Крым и помидоры те же и я молодой и веселый, сейчас дойду до дома, а там мама в огороде возится...
Купил кило помидор и немного юности.
Разве это не стоит, лишних двадцати рублей?
Я заметил этого человека пару месяцев назад. Лохматый, кудрявый парень, хорошим, высоким голосом пел на улицах Симферополя.
У этого человека не было обеих рук.
Но от него исходил какой-то настолько гармоничный свет, что я понял что это не инвалид - он просто родился таким и именно таким, каков есть, прекрасен.
Мы встретились с ним глазами и кивнули друг другу.
Сегодня я снова шел по перекрестку и опять услышал знакомый голос.
Парень прервал песню и подошел ко мне.
- Не уходи, мне кажется ты хороший человек.
Я улыбнулся, я знал, что мы познакомимься - инопланетяне чувствуют друг друга.
Сел на скамеечку и подождал пока уличный певец допоет.
После того как Мустафа, а парня звали так, закончил свой концерт, мы пошли с ним в близ лежащую пивную.
Я пил кофе, а он сидр.
- Мне кажется, я тебя знаю очень давно.
- И я тебя.
Так и поговорили.
Оказалось, что Мустафа, крымский татарин по крови, действительно, как он говорит, родился с "невидимыми руками" и одной ногой, что и вовсе не было заметно, настолько ловко он освоил протез.
- Ты похож на Иншакова. Знаешь его? А я знаю, я ведь тоже снимался в кино...
Ну чем я могу быть похож на такого человека. Может быть только прической и разве что пластикой, выработаной годами восточных единоборств. Человеком и каскадером Иншаковым я восхищен, может быть мой новый друг это просто почувствовал?
Мустафа оказался не только певцом, но и известным в Крыму художником. Женат и счастлив.
- Мне отец сказал - либо ты ляжешь под этот мир, либо он ляжет под тебя. Я боец.
- Мне кажется, тебе вполне можно поставить локтевой удар.
- Я локтем разбиваю семь черепиц, Брюс Ли мой кумир. Максим, запиши мой телефон.
С почти волшебной легкостью, Мустафа вытащил левой, невидимой рукой из кармана джинс небольшой мобильник и стал листать невидимой правой телефонную книгу, в поисках своего номера...

Ну что ж, своих людей всегда, в любом уголке земли, найдешь.
Надо только не бояться смотреть в глаза.

...

Иногда ночью, я вижу в проеме дверей спящего в своей кровати отца и у меня начинается странная паранойя.
Старый человек выглядит очень беззащитным, когда спит. Если вы злитесь на своих пожилых родителей и позволяете себе (что, к сожалению, неизбежно) повышать на них голос, могу дать вам хороший совет - почаще смотрите на них спящих.
Потому что каждый раз, в лунном свете, мне кажется что отец не дышит.
Я на цыпочках подхожу к кровати и долго прислушиваюсь.
В эти секунды в моей голове проносятся все несправедливости и несдержанности, которые я допускал по отношению к нему сегодня и за всю жизнь.
И это, правда, страшные секунды.
Потом я вижу как тихо двигается одеяло от дыхания отца или слышу легкий, почти не слышный шорох его вдоха и выдоха.
И каждый раз мне хочется тут же сесть на пол перед кроватью, смеяться и плакать от радости.
Папа просто крепко спит. Он проснется и снова начнет ворчать. Уже этим утром.
Спасибо, спасибо что ты со мной!
Ты не оставил меня в эту ночь, в этом лунном свете, в скором утре, в этом прекрасном мире, где есть солнце и есть ты, а смерти нет.

...

Еду в маршрутке. За рулем веселый, здоровеный татарин лет пятидесяти, до смешного похожий на джина из волшебной лампы. В автобус заходит красивая девушка, яблоневый сад просто - ноги как долгие, стройные стволы, грудь как налитый плод, волосы - густая крона.
- Я доеду до Куйбышевского?
Татарин взмахивает руками над рулем:
- Куда скажете, туда и поеду, люди, выходите, я больше не работаю здесь, я ее раб!

Каникулы Бонифация

Соседские дети это что-то. Во- первых их здесь много. Крым плодится как крольчатник.
Местные, молочно-яблочные девки с удовольствием рожают крепких, розовых малышей, те подрастают и начинают шкодить.
По нашему поселку прошел слух, что на одной из улиц поселился не то Джеки Чан, не то индеец. Недавно слышал как соседский, шестилетний карапуз, мной хвастался перед малышней.
Теперь в доме не умолкает звонок. Выхожу за ворота - никого.
Однако высокая трава на другой стороне улицы, подозрительно шевелиться против ветра.
Сидят. Затаились. Смотрят.
Грожу траве кулаком. Трава испугано замирает. Захожу обратно.
И через пол-часа снова - "Динь-динь!"
Новая партия зрителей пришла.
Папа ругается, а мне смешно. Можно, конечно, кинуть в кусты горсть конфет. Было бы времени побольше, так бы и сделал.
Но дети они же как собачки - только прикорми, покоя не будет совсем. Будут потом бежать за мной вдоль улицы, с криками - "Джеки Чан, дай конфетку!", дергать меня сзади за волосы и задавать глупые вопросы. Вопросов будет много, а я один.
Так что, делаю вид что очень сердит и показываю им кулак.
Дистанция нужна. Все как когда я работал вышибалой в дискотеках - и смешно и кулаком грозить надо.

45

Иду куда хочу и выбираю сам.
Что еще нужно человеку для счастья, если он я.
Unbenannt