Когда-то у каждой души человеческой была пара больших, белых крыльев за спиной.
Только человек не ангел. И одно крыло почернело и обуглилось.
Осталось у каждого человека только по одному крылу за душой.
Так и ищем теперь, человека с таким же крылом как у себя, чтобы обнявшись, взлететь.
Редко кто находит. Но кто нашел - нет их больше среди людей. Посидят с нами, однокрылыми, и снова крыльями о воздух ударят и только останется в небо, в след им смотреть. Не завистливо, радуясь, что и так бывает. Значит может быть и у каждого.
Чтобы быть там,  где высоко, где только небо и они. Вдвоем.

А бывает, взлетишь и вдруг разжались обьятия и снова одно крыло за спиной. А земля далеко теперь.
И кружишься, кружишься, кружишься в воздухе, горящим бумажным самолетиком, чем выше взлетел, тем дольше тебе падать...
А только все равно счастливо это. Хоть одним крылом, а все же за небо держишься, пусть все дальше оно, а земля все ближе.
Ударишься о землю, если и цел останешься, долго еще не летать тебе.  Почистить бы крыло, подправить и снова пару к нему искать. Расправить снова, белое, большое, сильное.
Глядишь и снова с кем-то крыльями по воздуху ударишь и вот оно, небо. Все падали, кто ниже, кто выше и многие снова взлетали.
И только тем, кто когда-то до самой высшей высоты долетал, назад дороги нет.
Смотрят с земли на небо, крылья свои разбитые на спине сложа и молчат о том, какого оно там, на седьмом небе...